Un Asunto Provisional

UN ASUNTO PROVISIONAL es un divertimento jazzístico-patafísico y otras músicas al viejo estilo punk con algunos dibujos del autor intercalados en una historia de villanos y traidores a los que intentan parar un grupo de artistas diversos y multiculturales: Bamboleo Leobambo y sus colegas contra Basurascar y sus secuaces…




Otoño 2016

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"Además yo tenía en las manos - ¿desde cuándo?-
un libro -escrito por mí, estoy seguro, pero cuándo y cómo no tengo ni idea-
en donde estaba previsto y relatado en letra gótica azul celeste todo lo que yo debía ver y todo lo que debía pensar a continuación. Las letras eran rostros."

                                                                                             (Alfred Jarry. L'opium)

Edición de Xavi Alongina para Dharmajazz

bares con olor de humo

(Extractos del diario de Bamboleo Leobambo)

“Los seres son un punto, uno diminuto en la inmensidad
que podemos suponer pero no abarcar.
Pura química volátil y azul”. (WW Heisenberg)

La idea del relato había sobrevenido en largas noches 

difuminadas en tugurios de mala muerte

donde la música sonaba alta y el ruido 

era apenas un fondo sin forma pero con mucho colorido.

La clientela y el personal de detrás de la barra se comunicaban a gritos inaudibles 

que los gestos y miradas traducían en güisquis, cervezas y combinados varios 
para paliar la sed, que no era de agua. 

Sin futuro y sin esperanza esas noches se convertían en amaneceres 

que nos dejaban sin cara ante el espejo que no queríamos mirar. 

Algo había que escribir, algo para olvidar el terrible desespero y la apatía 
de una vida perdida a la sombra de un dominio asfixiante, corrupto y mentiroso 
que se extendía por el planeta sin apenas fisuras. 

Contarlo tal cual

habría sido otra crónica periodística, ya había

demasiadas, o en el peor de los caso un mal

panfleto. Así es que me acordé del viejo Boris,

del irreverente Vernon, el trompetista, el inventor,

el poeta, el genio narrador que se adelantó
a los Stones y murió joven para tener un cadáver 

agradable, y cabalgué en su espuma de los

días, ese estilo fluido en el que cualquier cosa es

posible, para contarlo y no morir de asco entre

tantas baladas de borregos clónicos y desatinos

de malnacidos sin corazón. Porque nada es tan

sólido cómo nos contamos, pura agua entre los

dedos, aunque pensemos que son callejones y

en la calle todo es guerra… que canta Rosendo Mercado.

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