Otoño 2016
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"Además yo tenía en las manos - ¿desde cuándo?-
un libro -escrito por mí, estoy seguro, pero cuándo y cómo no tengo ni idea-
en donde estaba previsto y relatado en letra gótica azul celeste todo lo que yo debía ver y todo lo que debía pensar a continuación. Las letras eran rostros."
(Alfred Jarry. L'opium)
bares con olor de humo
(Extractos del diario de Bamboleo Leobambo)
“Los seres son un punto, uno diminuto en la inmensidad
que podemos suponer pero no abarcar.
Pura química volátil y azul”. (WW Heisenberg)
La idea del relato había sobrevenido en largas noches
difuminadas en tugurios de mala muerte
donde la música sonaba alta y el ruido
era apenas un fondo sin forma pero con mucho colorido.
La clientela y el personal de detrás de la barra se comunicaban a gritos inaudibles
que los gestos y miradas traducían en güisquis, cervezas y combinados varios
para paliar la sed, que no era de agua.
para paliar la sed, que no era de agua.
Sin futuro y sin esperanza esas noches se convertían en amaneceres
que nos dejaban sin cara ante el espejo que no queríamos mirar.
Algo había que escribir, algo para olvidar el terrible desespero y la apatía
de una vida perdida a la sombra de un dominio asfixiante, corrupto y mentiroso
que se extendía por el planeta sin apenas fisuras.
de una vida perdida a la sombra de un dominio asfixiante, corrupto y mentiroso
que se extendía por el planeta sin apenas fisuras.
Contarlo tal cual
habría sido otra crónica periodística, ya había
demasiadas, o en el peor de los caso un mal
panfleto. Así es que me acordé del viejo Boris,
del irreverente Vernon, el trompetista, el inventor,
el poeta, el genio narrador que se adelantó
a los Stones y murió joven para tener un cadáver
a los Stones y murió joven para tener un cadáver
agradable, y cabalgué en su espuma de los
días, ese estilo fluido en el que cualquier cosa es
posible, para contarlo y no morir de asco entre
tantas baladas de borregos clónicos y desatinos
de malnacidos sin corazón. Porque nada es tan
sólido cómo nos contamos, pura agua entre los
dedos, aunque pensemos que son callejones y
en la calle todo es guerra… que canta Rosendo Mercado.
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