No Olviden Mirar en la Columna LateraL

Textos varios, fotos, carteles, enlaces, visionados, descargas...   

                                                              

 

Entretanto (Tu nombre entre mis dedos)

      poemario 

jali@s fotos

difícil asunto este del vivir y no morir en el intento 

a cada paso un repaso y la tristeza que se cuela cómo un animal disperso 

la noche bocarriba entre tibia y calavera que escribí antes 

alguna vez en otra parte 

ni el arte de la desilusión nos llena los versos ni sabemos ya 

a qué atenernos 

entre tanta zona boscosa asolada de turistas 

las botas de siete leguas en el estante 

a cada instante otra punzada derretida por los polos 

y el desierto 

cada vez más seco más cerca más inmenso.

Revoloteos de nictálope 

Me han nacido tres nidos de golondrina junto a la oreja derecha. 

Algunos consideran que es un problema. 

Nada más lejos. 

Durante el día acunan pensamientos frescos 

que vuelan sin detenerse. 

Y en la noche 

atentos y oscuros como un vencejo 

se cierran sin rechistar.

Con los cinco sentidos y alguno de paso 

Qué decir en estos tiempos de amnesia robotizada 
mostrar en estos momento de ceguera colectiva 
tocar para desnudar el corazón y sus músicas dormidas
Qué color para pintar un nuevo horizonte
un olor diferente al aire limpio y a la tierra mojada 
podrá devolvernos a nuestro lugar en este mundo
que se desmorona ante nuestra indiferencia suicida.
Qué rendija, hueco, pequeña luz, inocencia hemos de traspasar 
para volver justo ahí, al lugar donde somos, estamos 
y del que huimos como si fuera algo dañino, ajeno. 
Qué pregunta hemos de hacernos para que la respuesta inseparable 
nos devuelva lo que nunca, aunque así lo creamos,
hemos perdido.
La noche sólo es la mitad del día.

Al fondo del pasillo donde mi madre delira se bifurca la
galería, a la izquierda los terminales, a la derecha locos
sin fin. Y entre este laberinto de disturbios inconsolables,
un páter de presencia apocada con aspecto de santo que
tal vez esconda un sicario… 
pienso de forma automática mientras escribo:

En la planta de psiquiatría del viejo hospital
las ventanas están selladas
sin picaporte ni espera
Un ministro del Señor
se pasea indeciso
como un boxeador noqueado
entre las cuerdas
y los locos

***

jali@s 

turpin@graficasalmeida.com

*

Desde México esta reseña:

Entre tanto Festival Juan Rulfo, en mi estado natal, Jalisco, por los cien años del nacimiento del gran autor de "Pedro Páramo" y "El Llano en llamas", me di tiempo una mañana (gozosa) para, en San Gabriel (tierra que daba por suya Rulfo) y Sayula (lugar oficial y real de su nacimiento), darme "entre tiempo" (los vivos y los muertos se tutean en estas regiones), leer tu libro, José, "entretanto", tan original, diferente y cálido con el lector (virtudes que ya se encuentran poco en las Letras, y que tú, Rulfo, y Cortázar tienen).

 
Queda en el presente para mi sorpresa y compañía futura, esta parte: "Difícil asunto éste de vivir y no morir / en el intento"; vaya chispa de sabiduría y raro hallazgo. Solitos estos versos valen todo el libro. Resuena ese "entre tiempo" en el que trazó toda su obra Juan Rulfo.

Quedé meciéndome en la ternura, la protesta, y la añoranza de tus palabras: vuelas hasta las nubes, pero siempre con Tierra en las manos. (Sé que no es tierra rulfiana, pero a mí me supo a que sí, porque yo estaba en tierras de Rulfo, seca y árida, pero con cielo).
Te felicito y agradezco el privilegio que me diste en leerte.

Desde el sur de Jalisco,

Dante Medina

http://dantemedina.com/php/html/index.php/page/2.html

INTERIORES más y menos una entrevista

 KARAWANZINE

Hoy en Interiores contamos con la participación de José Alias, que ha aceptado el reto de sumergirse en nuestro formulario y dejarse llevar por sus resonancias con un poema y un relato breve. Un placer tenerle por aquí.

José Alias cultiva múltiples lenguajes: la palabra, la imagen, el gesto. Es narrador, poeta, actor, dibujante y fotógrafo. Su trayectoria cruza escenarios, películas, libros y exposiciones, siempre con una mirada sensible y precisa.

Entre sus obras destacan los poemarios India el viaje, Frágiles evidencias, Grafías del agua, y la bionovela Julio y Carol, crónica de una amistad. 

(Quino Romero)

                                                                                                         linktr.ee/karawanzine

Entrevista- Intercambio de palabras

Silencio –  El ruido es un abuso de posibilidades

Dónde – Cualquier lugar cálido, de corazón y mente

Horizonte – Infinito

Sueño – Un desierto y un oasis

Viento – de agua

Camino – al andar, los días azules

Cuándo – hay tiempo y espacio

Canción – Aparta el corazón de las mangueras

Espejo – Alicia en el país de las maravillas

Recuerdos – No sabemos si son reales las huellas de las pisadas

Refugio – En el espacio, el planeta y la luz

Sombra – Bajo el árbol del jardín

Raíz – De jengibre

Magia - Vivir

Encuentro - Olvido

Fugacidad - Momento

Voz –  como el agua clara

Por qué – Por qué no/Porque sí

Barrio – Lugar

Cielo – Azul lejano

Mar – Azul cobalto

Cuerpo – del delito

Quién – Tú

Calles – de piedra

Ausencia – lo imposible

Sonrisa – lo mejor

Poema – En la antigua sala de Buda, los perros orinan a cielo abierto

Fuerza – la del cariño

Amor - apertura

Futuro – ahora

P.D. - Pocas cosas más peligrosas que hacerse preguntas e irlas respondiendo. -Han Kang-

 

JUGANDO con la entrevista

Silencio  sin ruido donde  el  horizonte  infinito

sueña  un desierto y un oasis.

Viento  de agua soplando en el camino,

cuando  la canción se mira en el espejo a la caída de la tarde.

Recuerdos  de huellas,  de pisadas en la puerta del refugio,

en el espacio  de sombra raíz de jengibre  y  magia  por vivir.

-Encuentro  Olvido Fugacidad  Momento-

Voz  que pregunta  Por qué  Por qué no: Porque sí.

El Barrio mira al Cielo

El  Mar y el Cuerpo  de arena.

Quién eres tú

Qué  calles de ausencia esconde tu sonrisa.

Poemas vuelan en el horizonte:

Fuerza del cariño

Amor  en la apertura

Futuro  que es ahora

Silencio.

 

TODO  ESTÁ DE SALDO

Todo de marca, capital. Orugas que se van por las ramas. No puedes diferenciar entre tanta híper información dantesca, te subes por las paredes y hay gatos de tres pies, sin cascabel. Buenas uvas este otoño, patriarcas en traje de baño, los velos al suelo, las cucarachas en procesión, pasos de ganso, el gas es un imposible, los globos se deshinchan y el vuelo cesa. Al César lo de siempre, por Belenos los galos por Tutatis, nada por aquí nada por allá. Trucos.  

Del libro : Margen para las notas.

                                                                                                                               José Alias abril 025

Nada de Nombres (Diario de las Estaciones)

Desde Chile

Un libro lúdico, imaginativo, que sabe rasgarse la piel para mostrar el mecanismo interior de su funcionamiento. Con una escritura que combina sutilmente el registro coloquial con referencias cultas a la música, el cine y la literatura, cosa que se entiende pues el personaje es un escritor de un barrio del sur a quien los humos no alcanzan todavía a empañarle la mirada que pone sobre los acontecimientos menos trascendentales de su vecindario. Un personaje que no solo vive en la historia sino que al mismo tiempo la está escribiendo. En ese sentido, cabe la frase del Johnny de El Perseguidor: “Esto ya lo toqué mañana, es horrible Miles, esto ya lo toqué mañana”, que el personaje hace suya adecuándola a sus circunstancias: “Esto lo estoy escribiendo después” y que, al igual que otras (de Las babas del diablo, de El dinosaurio y de un gran número de relatos), más que de ornamento sirve para evidenciar la condición de un personaje que, en su rol de escritor, padece eso que por antonomasia padecemos todos los apasionados por esos largos paseos sin objeto que proponen el arte y la literatura: el éxtasis y la embriaguez de las palabras.

La trama, policial, es también cautivante y está adobada con finas notas de humor e ironía, con un buen manejo de la digresión e inmersa en una historia que, tal vez por concebirla en principio su autor como parte de un diario, permite pergeñar un personaje que el lector sentirá vivo, pues (tal como sugiere Borges en alguna entrevista) no lo deja naufragar solamente en el amor ni solamente en el miedo o la incertidumbre, sino que lo hace integrarse al mismo tiempo a ese universo de cosas nimias que conforman nuestra rutina diaria y en las que cotidianamente nos perdemos. En fin, que no encierra al personaje en forma exclusiva en el sentimiento y los intereses que va urdiendo la trama. Nada de nombres es una novela que al igual que las manos de Escher se pinta a sí misma. El abismo que inauguran dos espejos enfrentados. La pregunta acerca de los límites entre la realidad y la ficción. Un divertimento literario.

-Rodolfo Lara Mendoza

(poeta y narrador colombiano)

Santiago de Chile, septiembre de 2018-

                             

La desaparecida

Si hubiera sido cuestión de suerte no la habría tenido más

clara, lo que no quiere decir que fuera buena. Me había

sentado, cómo cada mañana, en la mesa del rincón. Donde

la sombrilla me resguardaba del sol y de las miradas indiscretas,

la cerveza estaba fría y apenas se oía algo más que la

tenue música de fondo y siseos de conversaciones

en las pocas mesas ocupadas o en las gradas que

empezaban a llenarse para el primer pase.

Le reconocí enseguida, aunque apenas le había entrevisto

alguna vez cuando tendía la ropa los fines de semana en la

ventana del segundo piso que suponía sería la del salón, 

la de al lado mostraba una salida de humos y la más

alejada era apenas un ventanuco de cuarto de baño en una

construcción moderna, de varias plantas, que nos tapaba el

sol a las casitas bajas del patio.

Miró alrededor y se sentó en la mesa más cercana a la

salida, justo al otro extremo de la diagonal que nos separaba 

atravesando la piscina.

Una vez más ni pista de los niños en ese ambiente 

que empezaba a animarse, apenas quedaban unos

minutos para el espectáculo.

La cosa, para no andar con más rodeos, 

era que él seguía tendiendo la lavadora cada sábado 

y entre otras prendas había camisetas, pantalones cortos y ropa

interior diversa de talla infantil, pero nunca se oía una pequeña

voz ni movimiento alguno relacionado con esa colada.

Durante varios años una mujer con acento sudamericano

solía hablar con otra vecina mientras tendía esas mismas

prendas, u otras de similar tamaño y colorido hasta que, un

día, no se la vio más.

Pasaron los meses y cuando pensaba que ella habría tenido

que volver a su país por la crisis o por los motivos que

fuera, apareció el hombre y retomó la rutina de la ropa del

fin de semana como si nada hubiera cambiado.

Ya las gradas están casi repletas, poco a poco la música

de los altavoces va subiendo de volumen, se abren las

compuertas de la piscina y una animadora se desliza sobre

el agua agarrada a las aletas de dos delfines que parecen

sonreír a toda velocidad. El público aplaude como cada

mañana, los ayudantes dan pescado a los delfines, el tipo

de mis devaneos apura su cerveza y se dirige hacia la salida.

Los delfines depositan con suavidad a la animadora en la

esquina de la piscina, justo cuando el tipo se vuelve como a

cámara lenta y saca del bolsillo una pistola con silenciador 

para dejar a la animadora, con un certero disparo entre las cejas, 

 llamando a las puertas del cielo. El público aplaude

esta parte, sin saber que no estaba prevista en el guion y que

la sangre no es maquillaje. En un instante, el hombre ha

desaparecido por donde entró.

Algún tiempo después, alguien colgó en la red un video

de esa mañana que sólo recogía la parte final del incidente de la piscina.

Yo no lo había visto, ni buscado, me lo dijo mi vecino que volvía

a cantar bajito. Miré las imágenes y volví a verlas de nuevo,

una y otra vez, hasta no tener la menor duda: la animadora

defenestrada y la vecina del tendedero eran como dos gotas

de agua, delfines aparte. No he vuelto a ver más ropa tendida

en aquella ventana de enfrente y los periódicos nunca

mencionaron el incidente. Al final del video había una dedicatoria 

que se podía leer al activar las notificaciones:

Con amor, Costello.

(José Alias. 

Nada de Nombres. 1ª parte :Verano)

Un escritor sueña un relato, lo vive, se encuentra con la muerte en un acuario y se despierta con un libro sin nombre, con un breviario de las estaciones, como en el bardo, los niveles de consciencia están en la novela “Nada de nombres” de José Alias. 

Libro sobre el espacio entre la escritura y la vida. También sobre el espacio entre lo surreal y la muerte. El sueño termina y el libro existe. 

Flores del Paraíso a una escritura para expresar lo que no existe y no se encuentra, nada de nombres. Lo inefable, el misterio de la literatura.

De la comunidad de vecinos al acuario, del axolot a la continuidad de los parques, del jazz al cine, del rock and roll al amor. De lo cotidiano a lo espiritual, de la música a la palabra, del silencio a la ausencia. Del escritor al lector en una librería. 

Alejandro Mos Riera. Cineasta, narrador y poeta.

Asturias noviembre 2018.

***

“Nada de nombres”, es el título con que “Turpin Editores” publica este nuevo libro de Alias que esta vez incursiona en el género narrativo, y a fe que lo hace bien porque la novela te agarra desde sus primeras líneas, “Empezar diciendo que mi vecino de patio ha dejado de cantar, un alivio”, porque los que hemos sufrido un vecino o vecina tenor o mezzosoprano sabemos que esa calamidad es tan terrible como la de un niño que todas las noches berrea al otro lado de la endeble pared.

Por eso la intriga nos atrapa de inmediato y así nos mantiene en el transcurso de sus doscientas y más páginas, por su manera ágil, fresca y amena de contar las peripecias de sus innominados personajes, además de hacer gala de una escritura impecable. Me divertí mucho leyéndola y me dejó ese buen sabor que las buenas narraciones, como los buenos guisos, deben dejar en el gusto, el olfato y en la memoria sensitiva de quienes consumimos el preparado.

No hay duda “Nada de nombres” es un buen rollo, que nos hace guiños con la poesía, el rock, el jazz, las historias de policías y bandidos que han dado en llamar “literatura negra”, tal vez por esos siniestros cubículos donde los buenos logran que los malos confiesen sus fechorías, y, con todas las absurdas situaciones que suelen suceder en una ciudad que la cotidianidad ha convertido en normales, como por ejemplo que la máxima autoridad de la urbe se desplace por la misma cabalgando un elefante. Como diría aquel, “Nada de nombres” es una auténtica saga de cronopios.

                                                            Omar Ortiz. Tuluá , Colombia.

                                    agosto 2019.

EL VIENTO EN EL ACANTILADO

Mi obra es como mi modo de vivir: ni armoniosa, como la de los creadores clásicos, ni uniforme, como la de los revolucionarios tradicionales. ~ Max Ernst ~

Yo que iba de cuerdo voy a ver si me vuelvo loco. Si la vida me bendice y ahuyenta mis certezas, tan lejos de aquellos que se esmeran en la ganancia y en el estropicio de todo lo que no está hecho a su imagen y semejanza.  Nada diferente, en el fondo, a mis creencias de estar en posesión de la fórmula para acabar con este sufrir inclemente que nos envuelve, cual invisible sudario, desde el nacimiento hasta la muerte.  Voy a ver si me vuelvo loco para que no me huyan los perros ni los gatos, para que los pájaros no alcen el vuelo al eco de mis pasos y las huellas de mis pisadas dejen de ser un enigma infantil para los rastreadores nativos y otros adelantados silentes. Viviendo en medio de una apariencia, dentro de un cuerpo que emergió sin saber porqué, sobre este planeta perseguido por oscuros intereses que nos van esquilmando el agua y emborronando el aire. Deambulando de acá para allá, entre muecas y sonidos, estrechando manos y besando amigos, entre sonrisas y llantos ante las suposiciones. Durmiendo, con o sin sueños, antes de la neblinosa duermevela del amanecer.  Suponiendo, paseando, echando cuentas. Recitando ceremonias como un chamán, con la mirada en la luna como un licántropo, tomando el sol como un turista. Comiendo ascético, mientras guardo voto de castidad o me tiro al barro como Gargantúa, absoluto y pantagruélico sin medida ni razón: la soledad brama por algo de compañía, por socializar el exceso de abandono. Somos seres de contrastes en un mundo plural y multiforme, la vida es de una complejidad irresoluble; el misterio, dicen ¿y yo qué sé? La locura hay que merecerla, garabateó algún querido y maldito piantao, saltando por las aceras de la tierra al cielo. No alcanzo a medir mis posibles méritos para semejante premio. Salgo a los caminos y los recorro a voces, a risotadas, sin recato ni modulación de volumen. Los transeúntes esquivan la mirada y cabecean al alejarse entre el polvo que voy levantando al arrastrar los pies con grandes zancadas, o al patear errático violentos revuelos. Quién podría asegurar que estoy en mis cabales, que lo que escribo no es más que una manera de llamar la atención, una trompeta lejana, un escarabajo kafkiano, la resolución de una ecuación invisible.  No sé si la locura alcanzará mis dudas entre tanto cuerdo ansioso de guerras, hambrunas y otros desatinos infinitos. Sigo a la espera, sin esperanza ni miedo, por si cae alguna pera del olmo. Qué la vida les sea propicia, cigarras y hormigas, pasteleros de albañilería fina, convecinos terráqueos. Vale.

 

-José Alias texto y foto 

en "Margen para las notas"